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爷爷没有离开

作者: 杨杨2017/03/21情感散文

你离开整整五个月,这个世界上,我再也没有可以称为爷爷的人了。从你出殡的那一天起,我就没去过你的坟地,直到现在,我也没有勇气面对这个事实——你已经不在了。坟头冒出的新草,不知是不是已经深深地扎根于新覆的黄土,和那苍寂的青山一起静静地陪伴着孤独的你。

你离开以后,我骤然发现,自己已经不再是那个被爷爷宠爱着的孩子,我应该而且必须学着长大,因为再没有人会像你一样宠爱我。失去爷爷的孩子,不情愿地被时间推出了原有的轨道,不情愿地告别了幼稚。我慢慢走出了你离开的那个时间点,学着化悲痛为力量,一步一步往前挪,把过去一点一点抛在后面。

但那并不意味着我不怀念,当那些新草放肆地长满在你的坟丘,当所有的人开始淡忘你,我仍在心底默默地思念你。我一闭眼,就想起我有过的温暖童年

那时,我还在上小学。每天都走路上下学。那时我们几乎每天都能相遇,但你并不是接我回家的,反而是在我上学的路上,遇到回家的你。你每天都会在相同的时间,用不同的言语给我鼓励。因为,那个时候你并不住在家里,而是住在离家不远的姑家。但这并没有让我见不到你,反而我每天都会见到你,并且每天都能吃到你给我买的猪油糖。只记得,在路上,一个身影,高大而消瘦,但却很挺直,那一顶蓝色的鸭舌帽显得特高傲。这是我对你唯一的印象,唯一你健康时能够自己走路的印象。那个身影,我一直都记得,并且这一辈子都不会忘记

光阴似箭,时间成长了我,也苍老了你。你那高大挺拔的身板已不在,癌细胞吞噬着你那逐渐衰老的身躯,直到你不再坚韧,直到你的双腿站不起,直到你闭上眼睛离开生的那一刻。但这并没有让你失去生的希望,至少你撑了八年。你不能走路,那是很多年的事了,似乎都已经变成了一种习惯,而陪伴你的却只有那张竹椅。从前,你经常躺在竹椅上,悠然地卷起便宜的自卷烟,闭目养神。午后的阳光铺在你的脸上,你那张满布皱纹的脸,像卷落的叶,告诉我,你老了,要离开了。一个人变老,模样会变得慈祥,目光也跟着柔和起来。我坐在你身边,轻轻挥着手中的竹扇,问自己,难道死亡也是一件平静的事,就像你昏昏入睡那样吗?

你一直告诉我,人生不会一帆风顺。从你层层叠叠的皱纹里,混浊不清的眼珠中,我慢慢体会到了人生的要义。你告诉我,人生需要快乐和沉静。我想从你那里获得力量,但却发现,你的眼睛一天比一天暗淡,呼吸一天比一天微弱。其实你并不平静,但又像是一切都早有安排,仿佛你之前所受的那些折磨,都是在为死亡做准备。

在你走后的五个月,我开始了人生的又一个新旅程——高三。但我却磋砣、茫然,就像你年轻时走过的路一样。你离开的这五个月,我在生活的洪流中喘息。原本以为,关于你的回忆会随时间慢慢地从我生命中淡化,然而它却异常清晰地印在我心里。我知道你并没有走远,而是始终静静地流淌在我的生命里,我的血液里,永不褪色。

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