藤

要是在一个世纪后 老屋门前。
阳光下的树叶还很翠绿
秋日的风
依旧没有吹跑盛夏的影子
谁都会想成为一棵树。 或是你
或是干脆蜷曲身子 紧抓结实的手臂。

但此刻，谁想离开就该离开
谁若哭泣就会哭泣。
秋日的孤独，清空了天空
开始缓慢而焦灼地
压榨着藤的汁
生疼生疼。